La Toilette

Au printemps 1890, Paris se remplit d'estampes japonaises. Une grande exposition à l'École des Beaux-Arts en accrocha des centaines, et Mary Cassatt, alors âgée d'environ 45 ans, y retourna sans se lasser. Ce qu'elle y vit la poussa à tenter ce que peu d'artistes occidentaux avaient osé : sa propre suite de dix estampes en couleurs, à la pointe sèche et à l'aquatinte, un procédé lent et sans pardon qu'elle apprit seule avec un imprimeur engagé dans sa maison au nord de Paris. Cette feuille fait partie des dix. Une jeune femme se penche sur une table de toilette, les manches relevées, saisie dans le geste ordinaire de se laver. La pièce aplatie, le papier peint à motifs, la robe rayée serrée contre la surface viennent des estampes d'Utamaro, empruntées et transportées dans une chambre française. Cassatt encra et tira chaque épreuve à la main, ajustant la couleur plaque après plaque, si bien qu'aucun exemplaire ne ressemble tout à fait à un autre.